Es esta dolorosa sensación. Es el sentimiento que viene después de cada pensamiento, después de cada recuerdo, de cada cigarrillo evaporado, esa sensación que mi cuerpo expresa con cada canción, segundos antes de dormir. Es cada lágrima que sueltan mis ojos a diario, como lo hacen ahora. Cada verso que leo, cada sombra que miro, cada historia que observo en las calles. ¿Y mi felicidad dónde está? Mis oídos se cansan cada día más de oír que primero se es feliz con uno mismo, pero, ¿cómo ser feliz con algo que desprecio? Nunca me he visto como he querido verme. Nunca he querido como siempre quise querer, ni me han querido como quisiera. Y mis pies se cuartean, mis pasos disminuyen la velocidad, y entonces me detengo, veo mis pies o los dedos de mis manos y nada es como durante toda mi vida quise que fuera. Pero mis fuerzas ceden, y aunque la marea sube a mis labios, solo me quedo de pie, sin mover célula alguna de mi cuerpo, cual estatua marchita, cual flor sin dolor. Me doy cuenta en