Agua salada

Es esta dolorosa sensación. Es el sentimiento que viene después de cada pensamiento, después de cada recuerdo, de cada cigarrillo evaporado, esa sensación que mi cuerpo expresa con cada canción, segundos antes de dormir. Es cada lágrima que sueltan mis ojos a diario, como lo hacen ahora. Cada verso que leo, cada sombra que miro, cada historia que observo en las calles. ¿Y mi felicidad dónde está? Mis oídos se cansan cada día más de oír que primero se es feliz con uno mismo, pero, ¿cómo ser feliz con algo que desprecio? Nunca me he visto como he querido verme. Nunca he querido como siempre quise querer, ni me han querido como quisiera. Y mis pies se cuartean, mis pasos disminuyen la velocidad, y entonces me detengo, veo mis pies o los dedos de mis manos y nada es como durante toda mi vida quise que fuera. Pero mis fuerzas ceden, y aunque la marea sube a mis labios, solo me quedo de pie, sin mover célula alguna de mi cuerpo, cual estatua marchita, cual flor sin dolor. Me doy cuenta entonces que soy un alma más del montón. Que mi precaria situación mental no es tan sorprendentemente abismante como supusieron mis pesadillas. Que no soy tan especial como pensé. Pero sigue ahí. La misma sensación sigue ahí, dentro de lo más profundo de mi vibrante ser desdichado, deseando que mi fuego no se desaparezca, anhelando que el miedo deje de morder mis huesos, añorando que el equilibrio llegue a mi espíritu.  Pero los esfuerzos no logran acicalar mi corazón y sigo cayendo, como durante toda mi vida lo he hecho, poco a poco, con un movimiento casi imperceptible al ojo humano: respirando. Y es entonces cuando los girasoles no cumplen su función, es ahí cuando veinticuatro horas les son exageradas al día o cuando 364 días resultan sobrantes al ciclo vital. Es justo en ese momento, cuando sientes que te desvaneces por completo, que tus pupilas se dilatan en su máxima posibilidad y gritan auxilio, y sin parpadear siquiera, observas, comprendes y asimilas que a nadie le eres realmente indispensable en este mundo de emociones incesantes, que somos la victima de nuestro propio juego, ese al que juegan todos y pocos ganan, al que diez apuestan y once pierden, ese que muy profundamente deseamos pero que no todos tienen la dicha de degustar, muchas veces ni estando vivos, ni después de mil años póstumos: el amor.

3:48am

Mayo 6, 2018